El infierno a dónde vas

En las teclas del piano se dibuja

la caricia a tu vientre ya dispuesto...

el sentimiento crece manifiesto

en tonada que llega y que te estruja.

Electriza tu cuello delicado

en roces con las ondas de sonido

robándote un suspiro ya encendido,

involuntario, presto, ¡desbocado!

Presientes que tu blusa está de más

y la abandonas sobre los estantes...

tu falda se desliza en dos instantes

gozando del infierno a dónde vas. 

Autor: Jorge de Córdoba

Sostienes mi cabeza

Quisiste que mis dientes dibujaran

el camino perfecto del pecado.

Dejé constancia roja en el bocado

con marcas que prendieran y quemaran.

Buscas satisfacernos la demencia

brindando tus sabores más intensos...

así que retrasaste mis ascensos

arañando mi espalda en advertencia.

Los clamores pedían gentileza

y tus temblores dicen otra cosa...

alcanzaste lo rojo de la rosa

sosteniendo en tus manos mi cabeza.

Jorge de Córdoba

Exacta y justa

Pretendo conocerte palmo a palmo
quemando los perfumes de tu flor...
me gusta que enloquezcas de calor
y alejar lo que fuera un poco calmo.

Pretendo provocar grito y delirio
causando la fricción que te mantiene
al borde de la fuerza que se viene
ya desencadenada en tu martirio.

Conozco lo que quieres y te gusta
de tal forma que palpo tus temblores,
en tanto que tu piel y sus colores
se tensa de la forma exacta y justa.

Autor: Jorge de Córdoba

El perfume de tus rosas

La caricia secreta y escondida

viaja por tu figura, que incitante,

tiembla por declarar que soy tu amante

en pasado y presente de tu vida.

Nos topamos después de muchos años

y el fuego de tus ojos no decrece...

El aire entre nosotros ya se mece

rozando por debajo de tus paños.

Te dibujo en la espalda tantas cosas...

en tanto ya respiras agitada.

Me invitas de tu sal y piel mojada

derramando el perfume de tus rosas.

Autor: Jorge de Córdoba

Quiere derretirse

Es la flor de los pétalos durazno

con aroma de fuego en la candela...

Es la flor que trepida por mi mano

y derrama su fruto como cera.

Hoy tiemblan sus perfumes en mi falo

que pinta los caminos mientras besa

las gotas de rocío ya quemado

en tanto desvaría cuando reta.

La Musa no pretende cortesías

ni los ritmos carentes de poder.

Al contrario, su meta es derretirse

satisfaciendo todas mis manías

que llenan sus deseos de mujer

haciendo que del mundo todo gire.

Autor: Jorge de Córdoba

El deseo la aprisiona

El cantor argelino en su vibrato

dibujó los centímetros de fuego

y la musa siguió de su mandato

las pautas del placer en ese ruego.

Sintió que las entrañas ya le ardían

y sus manos corrieron por las piernas

alzando su vestido. No podían

ser discretas, calladas y muy tiernas.

El rubor se expandió por sus mejillas

en tanto que su cuerpo convulsiona.

Sus dedos, expandieron maravillas,

y el deseo de pronto, la aprisiona.

Autor: Jorge de Córdoba

Sal precipitada

Apuntalé deseos consumidos

y pintaste con ellos a placer,

mis pinceles causaron los sonidos

que nacen en tu cuerpo de mujer.

Quisiste que tocara las llanuras

reservadas a vuelos tempestuosos...

las sábanas rompieron sus costuras

y dimos con tus puntos belicosos.

No importaron las horas consumidas

ni la manera ruda del convite

ofrendaste tu cuerpo a nuestras vidas

logrando que la sal se precipite.

Autor: Jorge de Córdoba

Quemando con los ojos

Besaste con tus ojos los secretos

en el confín de un alma conquistada.

Despertaste la brama con los celos

frotando tus tesoros en mi cara.

Se movieron las telas con tus dedos

levantando los bordes de tu falda

Sentí que se rompieron nuestros sellos,

el corazón me brinca y no se calla.

Sentiste mis latidos en tu vientre

y mojaste tus labios provocando

que la distancia fuese destruida...

Así, que, caminamos de repente

por los bordes de mesas y tablado

gozando los motivos de la prisa.

Autor: Jorge de Córdoba

Quemas mis maderas

¿Qué secretos escondes en tu piel

turgente, estremecida en el deseo?

¿Acaso es que pretendes suavizar

el placer que provoca mi mareo?

Os obvio, te propones derretir

las murallas que restan, que poseo.

Y, taimada, me quieres convertir

en minotauro, en hilo o en Teseo.

Lo que sea que muestre tu victoria

encima de los restos de batallas

libradas por tus ojos y caderas.

Me hiciste conocer infierno y gloria

cuando por los placeres solo callas

y quemas en tus centros mis maderas.

Autor: Jorge de Córdoba